O fundo da gaveta.

2011-12-05T23:29:00.000-02:00

Foi como se tivesse chegado pela metade. Entendeu o recado, leu a mensagem, dormiu pela metade. Passa a vida toda procurando pela plenitude, pelo lar e o amor; quem sabe se parasse de procurar e aprendesse a só ser, seria inteiro sem nada. Como naquele quadro que ficou do outro lado do oceano...

2011-11-23T21:43:00.002-02:00

Quando as palavras encheram a sua boca e mal podia esperar para cuspí-las, e as lágrimas alagaram os seus olhos; percebeu a ironia que regava sua vida. Alguém disse que não acha o nosso jeito de amar hipócrita, acha sincero. Mas a hipocrisia é, de fato, muito sincera.
Esperava que as luzes nas árvores fossem transportá-la para um universo alternativo, cujos palácios fossem mais que museus. Não funcionou.
Esperava que um mantra a fizesse dar-se conta do que é o amor, e de como é possível ser feliz amando. Não escutou.
O tempo não passou, e as palavras dissolveram na saliva. As lágrimas ficaram naquele intervalo entre a garganta e as narinas. Tomou uns goles de vinho branco pra fazer descer. Não sentiu vontade de fumar; nessas cenas sempre tem um cigarro. Nessas cenas a tristeza é charmosa, sob batom vermelho, fios de cabelos dourados, pele de veludo. Mas quando não é na tela (nem de pano, nem de vidro) a tristeza não cai bem em ninguém.
Nada mais encheu, alagou, incendiou.
Nada.

2011-11-22T21:19:00.001-02:00

Viu pela janela a rua de sempre. E foi como se nunca a tivesse visto: teve que imaginar o seu cheiro, que foi de asfalto depois de chuva, misturado com folha caída. O clima foi o de um domingo. Seu lar tornou-se estrangeiro.
Anda como que sobre nuvens: não tem mais correntes que o mantenham em terra. A Terra é pequenininha.
Volta e meia, quando se destrai, começa a imaginar como será o retorno àquele lar estrangeiro. Será que poderá sentir o lugar, espontaneamente, ou terá que imaginar as cores e os dias?...

poesia

2011-10-18T20:01:00.000-02:00

Acabou com a sua crise em duas linhas

E nem percebeu

Paris

2011-09-17T11:48:00.001-03:00

O som do piano que atravessa a parede fina do meu quarto faz doer uma dor doce. Imagino que no alemão exista uma palavra que explique essa sensação. É uma comoção que dói bem suavemente no peito. A mesma que bate ao ver o céu rosa das 19 horas sobre o rio Sena. Vem como se fosse uma lembrança, mas que é vivida agora e já se sente saudade. É o vento da tarde e o cheiro das folhas secas, com o barulho úmido dos saltos das botas das francesas que passam pela calçada, acostumadas. Não sei do que é preciso ser feito para acostumar-se à essa cidade...

2011-09-13T14:29:00.002-03:00

Ao chegar, sua roupa desapareceu. Em seguida, sua pele, sua carne, seus órgãos; restou apenas a sensação do sangue correndo em suas (já desaparecidas) veias. A única coisa que a fazia achar-se viva era a ilusão de um coração que bate. Não restaram nem mesmo as lembranças...
Aos poucos, diluiu-se na multidão que andava sobre as ruas de outono que, oficialmente, ainda não havia chegado. Ela chegou e tornou-se pulsação. Após a primeira brisa de pleno meio-dia pôde respirar normalmente, seu corpo voltou a tomar forma, devagarinho.
Finalmente, passou a achar-se viva por conta dos olhares dos que passavam. Era gente, como antes. Mas havia algo de diferente.

2011-09-11T23:02:00.002-03:00

O cavaleiro de copas vem mansinho. Não precisa de anunciações, de filarmônicas, sonetos. Ele não chega no instante pré-definido: ele vem no melhor momento. No momento de abrir os olhos, entender certas verdades para finalmente ser maduro o suficiente para o amor. Sutil, apenas lhe sorri quando você se dá conta de quem é ele. E você sorri de volta.

2011-09-11T10:52:00.005-03:00

Um raio de luz projetado numa parede branca. Aquele romance desesperado e individual foi essencialmente uma projeção. Por isso que aquele quadro ficou tão fiel à realidade: quando se pinta, se coloca pra fora uma imensidão de cores e formas que habitam em si. O quadro não é nada, a inspiração não é nada, o artista...o artista é tudo. Por isso louco. Desesperado. Esquisito. Uma parede branca é só uma parede branca. Deveria ter namorado a si próprio, onde toda aquela luz realmente está.

Depois de um erro como esse, poucos têm a chance de ir à cidade das luzes, para desaparecer. Ou melhor, encontrar-se.

2011-09-05T16:03:00.003-03:00

Se já não moro mais em mim, como poderei me mudar?

Se o tempo brinca com as oportunidades, se os poucos dias passam devagar; e se agora se pede calma, como poderei mudar? Se, muda, observo as horas e as pessoas de passagem de volta na mão; se quem vai sou eu, como pude chegar agora? Como você pôde?

2011-06-07T22:27:00.002-03:00

A boca que chama, que cala. É a primeira lembrança: o sorriso.

Que fala brevemente ao telefone, que come.

Que beija uma boca, ou qualquer outra parte do corpo.

Que sente o gosto, até daquilo que escapa e logo faz falta.

http://www.youtube.com/watch?v=B4Tkrvc2sec

2011-06-05T18:16:00.002-03:00

Não acredito que ela não percebeu. Aquele sorriso, tão lindo, que foi murchando, sumindo. Os dentes sujaram, a voz calou-se e os lábios caíram. Acho que teria percebido se fosse o seu próprio sorriso que tivesse desaparecido do espelho. E hoje, entre sorrisos, lembrou-se daquele que era mais bonito que qualquer outro, e que agora, de tão ausente, tornou-se o mais valioso. As gargalhadas de outrora se transformaram em tosse. E os olhinhos, tão cheios de vida e calor, ficaram vagos e esquivos. A barba cresceu e os cabelos foram cortados, seu menino, seu ninho, onde está? Será que ainda existe por trás de tanto sofrimento, tanto desvio? Será que tem cura?

2011-06-03T23:51:00.001-03:00

Desceu um bolo de trigo seco pela garganta.
E o estômago, azedo, o exterminou num segundo.

_É o fim.

Passou meses sentado naquela poltrona. Finalmente, levantou-se e foi folhear as memórias.

2011-06-01T23:00:00.004-03:00

Numa bandeja, o pêssego flambado, que estava fagulhando; prestes a pegar fogo. A fome por um doce, um doce de fruta fresca com um toque de rum dominou o corpo da moça. Com pena da beleza do prato, hesitou em cortar o pêssego, espetá-lo com um garfo. E a fome crescia, o cheiro cítrico aumentava todo o desejo sexual de ingerir um alimento - que não é só satisfação, é prazer. Freud riria das pulsões agindo tão juntas que a faziam de boba. Boba apaixonada.

2011-05-29T19:08:00.005-03:00

Palavras simples foram facas que dividiram todo aquele remendo mal-feito de pano fuleiro. Entre o amor e o ódio, a vontade de viver e de morrer. A última coisa que foi dita é só a última coisa que foi dita. O que importa mais é o que sempre foi dito, é a presença de amor. O amor que vai remendando, remendando. É o amor que diz coisas novas, que faz parecer que nunca haverá uma última coisa a ser dita. Facas, espetos, agulhas, estarão sempre presentes. Estarão sempre no meio de tudo. A questão toda é saber suportar os cortes. Só se tem um ao outro; o outro que fere, que mata, que corta e que cura.

2011-05-27T01:07:00.000-03:00

O curioso e a desbravadora.

o sorriso de Júlia

2011-05-26T12:10:00.005-03:00

Dei a ele o horário das 15 horas. O antigo não gostava de perder a sua sesta, me pediu o horário da sexta-feira. Ele entrou na sala com um paletó cinza, desbotado e um pouco amassado. Olhou pra mim, não sabia se sorrir era apropriado, me deu um meio-sorriso e sentou-se. Vi a papelada dos psiquiatras: Transtorno psicótico agudo polimorfo, com sintomas esquizofrênicos. Estava de saco cheio, nem li direito a declaração do médico. Preferi a declaração dele, Zé pra família e amigos, José Silva para os colegas de trabalho e Transtorno Psicótico Agudo Polimorfo, para os psiquiatras. Ele me contou que mora numa casa que fica sobre a laje de um prédio da Pituba, com coelhos e passarinhos. Cada parede da casa é de uma cor, e o piso do seu quarto é feito de grama. Sua filha preferia areia da praia, e assim fez. No quarto dela dá pra ouvir e até sentir o cheiro do mar. Sua esposa morreu em 2009, mas não tem problema. Sua filha, Júlia, pinta belíssimos quadros, a mesa de jantar, as janelas e o forro do teto. Do lado de fora dá até pra ver desenhos desbotados nas telhas, que ela parou de retocar quando foi crescendo e ficando mais pesada. Ele só tinha aquela roupa que estava usando, me disse.

Nessa noite, sonhei com a filha de Zé. Pude vê-la, com os olhos da mãe e os cabelos do pai, fazendo uma escultura de argila. Na outra semana, Zé entrou na minha sala com um paletó preto, bem arrumado. Logo perguntei se havia comprado roupas novas, e ele disse que não. Só tinha aquela roupa, como já havia me dito. Passou uns trinta minutos me contando a jornada de um coelho branco que encontrou um pé de moranguinhos no quintal da casa. Júlia logo pintou um prato com a cena. Ele me chamou para ir almoçar em sua casa, sua irmã estava na cidade e iria fazer um almoço com alimentos naturais. Hesitei, mas fui ao seu encontro no outro dia. Ele foi me buscar na orla, disse que seria muito difícil para eu encontrar a casa sozinha. Fomos andando por dentro do bairro, paramos num prédio azul e branco, pegamos o elevador até o último andar, subimos uma escada apertada e comecei a sentir um cheiro de flores e a ouvir uma melodia agradável, que nunca havia escutado. Zé me disse "espere só até ver as cores", terminamos de subir as escadas e todo o cinza da cidade ficou pra trás. O calor abafado tornou-se uma brisa fresca, o ar, um manjar dos deuses. A casa era pequena, num campo gramado que se estendia até a linha do horizonte. As cores pareciam novas, estava vendo pela primeira vez e o sorriso de Júlia curou-me de todas as frustrações que passei. Os passarinhos cantavam, a mesa foi posta do lado de fora e eu me senti viva, finalmente.

2011-05-09T14:06:00.002-03:00

Duas e seis.

Duas e sete...

Amanhã é dia dez, uma lembrança.

Ontem, foi dia das mães, outra. A mesma, na verdade.

Só teve um dia de pausa, entre dois dias que se repetem, que martelam, e que você ignora.

Duas e dez.

O tempo pirraça...

2011-04-30T18:53:00.003-03:00

Peace is for everyone

Pieces for everyone

2011-03-24T20:10:00.002-03:00

A chuva molha minha cama, tão vazia e tão cheia de saudade. Um dia com um soneto e lágrimas pelo telefone traz uma alegria inesperada. A janela tá aberta, tem água molhando as plantas e o sofá. As minhas bochechas, orelhas e o aparelho celular. A chuva que limpa, que salga e que rega esse amor que estava tão grande que não cabia mais em meu quarto. Teve de ir pra outro estado.

2011-03-20T18:33:00.002-03:00

Dias sem papel e caneta. Milhares de ideias vieram naqueles dias que passava esperando o único minuto de proximidade chegar. Todas essas ideias se perderam, desejos, emoções, flores, cartas. Restou apenas a espera. Eram 23 horas e 59 minutos de vazio. Aquela sensação que dá quando se está vendo um eclipse solar e ele atinge sua totalidade, por alguns segundos. Ou a sensação que dá assim que duas bocas se separam numa despedida. Ou quando nos damos conta que é isso. Pronto. É isso e só. E, num minuto, um minuto apenas; era a sensação da adolescência, de ser o dono do mundo. De poder fazer tudo, ser tudo, ou até de não ser nada, se quiser. A certeza de que vale à pena, a certeza de que vai dar certo, e é isso! Pronto! Enfim, num simples aperto de botão, é isso e só.

2011-02-16T20:02:00.002-03:00

(...)

_É um amor impossível.

_Não seja redundante.

Nada do que não era antes quando não somos mutantes.

2011-01-22T20:16:00.004-03:00

Mais um velho dia. Ele lava o rosto e começa a pintar a sua máscara, com as velhas tintas. Parece estar chorando de rir enquanto dá alegria às crianças do Campo Grande, elas têm certeza disso. Arruma sua maleta, deixa algum nariz pra trás, como se quisesse que alguém o encontrasse como um tesouro. Volta pra casa. Ele pinta o rosto e começa a lavar a sua máscara, com as velhas lágrimas. Novos velhos dias surgem, até que acabam, sem que precise da sua máscara; ela já não o pertence. Tudo isso por conta de uma frase:

_É tão bom estar aqui com você.

2011-01-10T18:17:00.004-03:00

Palavras, gestos, tudo o que há de antigo agora mora em mim. Me acorda, me chama, me lembra. Companheiro de todas as horas, me sabota. Resisto, amor é sempre igual.

2010-11-30T05:41:00.004-03:00

Nas situações mais perigosas,

expostos aos piores riscos,

entregues de peito aberto,

a segurança enquanto se está

lado a lado.

2010-11-09T16:08:00.003-03:00

Na bolsa de couro, os maiores bens de sua vida. Além de umas três ou quatro notas de dois reais, carteira de identidade e moedas; estava o sorriso de sua avó, emoldurado pelos cabelos loiros, que foram penteados há um segundo atrás, ocorrido em 1950. Ao lado dela, a infância misteriosa de uma velha, velha amiga, que hoje é quase uma estranha. Num dos bolsos laterais estava o olhar firme e leve de seu pai, que às vezes, quando ela procura por ele, enfia a mão na bolsa, vai apalpando todos os cantos, e não o encontra (mas sabe que está lá). Ali por perto, a celebração de um casamento que durou um mês em vinte e cinco anos, ou o contrário, não se sabe ao certo. Nos bolsos mais fundos, alguns sinais de vaidade: batom, rímel e pinça. Naquele bolso maior, documentos essenciais, desses que não se pode ser gente sem, infelizmente. E bem no fundo, protegidas por um zíper, estava a liberdade de caminhar pelas ruas de Salvador como se fossem do seu interior, a possibilidade de sentir a brisa da tarde, e algumas músicas que embalam o seu mais novo, mais único e mais primeiro amor. A possibilidade falida de perder essa bolsa foi suficiente para que fossem criados alguns roteiros de pesadelos. A bolsa foi quase roubada, quase perdida, e, portanto, quase devolvida. Por alguém que, presumo, nunca teve o que carregar consigo, sequer uma bolsa de couro.

Todos

2010-11-02T21:17:00.003-03:00

Aqueles, logo, logo, estarão lado a lado. Ainda assim, ignorando qualquer lógica, a saudade bate angustiada quando a ligação cai. O quê, senão o amor, faria mudar uma vida inteira, uma rotina inteira, na busca ao sono acompanhado?

Estes, compartilham o medo de ser algo efêmero, de não dar certo, de não ser bem assim. Ainda assim, abraçando todos os riscos e inseguranças, passam horas deitados em colchões finos, sem pressa de levantar e correr. O quê, senão o amor, faria mudar crenças fortes, escolhas fatalistas, que os mantinham intactos?

Essas, vivem uma união secreta, que é discriminada, incompreendida. Ainda assim, agindo com coragem e destreza, estão juntas, diariamente. O quê, senão o amor, faria ignorar opiniões importantes, de mãe, que as fazem omitir um traço importante de quem são?

2010-10-26T02:32:00.003-03:00

Ao analisar friamente os fatos,

as datas,

o dito,

o não-dito,

os livros

e as músicas,

concluo segura:

só pode ser amor.

2010-10-23T12:01:00.002-03:00

Dizem que é exagerada. Que tem reações muito expressivas, pensa muito rápido, ri muito alto, se anima muito fácil. Mas ela não é exagerada. De que outra forma poderia viver a vida, se não fosse sendo quem é, assim, cheia de amor, de graça, de alegrias e pressa? Pressa para trazer o ritmo lento do mundo ao seu próprio compasso, que por ser tão repleto de virtudes passa mais rápido e mais intenso. Isso se reflete em sua fala, que por não ser abstrata, é algemada pelas limitações mundanas; e ainda assim, é uma graça. Só porque é sua.

Por isso, tem gente que não entende e se priva da doçura que ela tem (é capaz de perceber o céu de Setembro, que é único e o mais bonito do ano). Eu era assim, já que ainda não tinha em mim tantas alegrias nem tanto amor para seguir com ela, lado-a-lado, na sua pressa. Hoje consigo rir junto, chorar junto, chegar perto para nos abraçarmos. E quando minhas limitações me fazem cansar, eu sento e descanso enquanto admiro-a, de longe, seguindo nessa dança infinita que é sua maneira de ser viva.

2010-10-20T19:45:00.004-03:00

Nesse dia inusitado que interrompeu o clima de quase-verão; não dava pra ver a linha do horizonte. O mar se dissolvia no céu branco, e me senti imersa numa água salgada rarefeita. Quanto mais longe, mais fundo; e quando mais perto, mais verde. Só podia confiar no gosto de café em minha boca; o resto era fantasia. A mangueira, vendo daqui, estava negra e maciça, imóvel. O canto dos passarinhos se confundia com aquela trilha sonora, eu senti o efeito da cafeína e descobri uma árvore, como a de ontem, com flores no auge da primavera. Pequenas flores inacreditáveis de papel crepom deram calor àquela tarde branca e verde, com gosto de café. Elas surgiram da mesma maneira que surge o pensamento em você. E mesmo quando não estava olhando pra elas, sabia que estavam lá, e sentia o rosa-avermelhado em minha pele.

2010-10-18T23:57:00.002-03:00

A falta de palavras descreve da melhor forma esse sentimento que transborda e não pode ser cercado por elas. Paradoxalmente, aqui estou.

Gilberto Gil

2010-10-16T15:48:00.001-03:00

É a sua vida que eu quero bordar na minha
Como se eu fosse o pano e você fosse a linha
E a agulha do real nas mãos da fantasia
Fosse bordando, ponto a ponto, nosso dia-a-dia

E fosse aparecendo aos poucos nosso amor
Os nossos sentimentos loucos, nosso amor
O ziguezague do tormento, as cores da alegria
A curva generosa da compreensão
Formando a pétala da rosa da paixão

A sua vida, o meu caminho, nosso amor
Você a linha, e eu o linho, nosso amor
Nossa colcha de cama, nossa toalha de mesa
Reproduzidos no bordado a casa, a estrada, a correnteza
O sol, a ave, a árvore, o ninho da beleza

2010-10-12T23:41:00.003-03:00

_Há sempre um lado que pesa e um outro lado que flutua. Sempre o seu pesar, o seu luto. Mas sua beleza continua, mesmo que não note. Sua graça continua, seus olhos continuam. Você nutre, dentro de si, inúmeras pessoas que precisam de seu abrigo. Reconheço que é tanta gente que fica difícil fazer caber mais um, um só. Apesar de pequeno, era fruto de tanta vida vivida em alguns meses, fruto de tanto amor, tanta doação, tanta frustração. E esse tanto o fez enorme. Não coube. Não coube por agora. Sempre a sua pele lisa, seu brilho, seu bucolismo, mesmo que não note. Eu noto. Liberte-se desse peso, dê adeus, au revoir, falou, mas não dê beijo de despedida, que esses não existem. Beijos são sempre encontros.

2010-10-11T17:27:00.005-03:00

Foi a primeira vez que admirou de fato uma beleza como aquela. A forma como dançava, tão pequena, mas com uma postura de mulher, mulher decidida, mulher por si. Tinha um ar de Janis Joplin, e dançava como uma baiana livre, sensual e frágil, tão pequena. Tão linda. Dançaram juntas, se olharam furtivamente, mas não se tocavam. Os braços e pernas, naquele sambalanço, ameaçavam um toque, um abraço, mas se mantinham afastados, sempre buscando a iminência. Era como um ímã, pequena e linda, que pulsava e atraía com sua dança fina, delicada e forte. Mas não se sabe nada. Não se espera nada, nenhum nome foi dito, nenhum endereço, nada. Foi aquilo, uma noite, um tudo. Uma verdadeira mulher.

printemps

2010-10-10T20:34:00.002-03:00

Já não existe mais nada por dizer, apenas por sentir. Essa é a melhor fase. Mais uma primavera se instala, e logo será verão. Tudo não passa de uma sugestão que paira no ar de qualquer noite curta, que passa como por telepatia, despercebida. Mas o melhor dessa fase é que não há o que esperar, até a rotina é surpresa. Já não é necessário fingir que não importa tanto assim, acender um incenso de sândalo para se acalmar, ou fazer um mantra para cobrir pensamentos. Essa é a melhor fase porque não há nada a fazer. É chegada a época de uvas verdes sem caroço, mistos quentes sem presunto, colchões sem lençóis. É chegada a época das flores.

Carregadora de Sonhos

2010-10-01T19:31:00.004-03:00

_Eu já não te sonho mais.
Foi o suficiente para ele querer que ela o sonhasse, por isso mandou flores amarelas no outro dia.
Ela carrega nuvens do céu como brincos e passarinhos entre os seios. Flores entre os ombros, e a paz entre as costelas. Ela carrega sonhos, e já não o sonha mais.
Ele a carregava nos braços, segurava com uma só mão todo aquele amor. E quando a soltou foi quando desejou, mais do que nunca, ser embalado pelos sonhos dela. Ser dominado, ser esquecido, ser carregado. Por isso mandou flores amarelas no outro dia. Não eram vermelhas nem brancas, muito menos cor-de-rosa. Eram amarelas.

2010-09-26T13:40:00.002-03:00

Quando criança uma power ranger, professora, dançarina, cantora, astronauta. Depois era atriz, líder espiritual ou de consumo, pintora. Tudo que você queria ser. Foi crescendo, uma filha, irmã. Uma irmã sempre. Tudo que você devia ser sem medo. Depois fugia, saía de mala pronta, se mudava pra praça do Campo Grande, depois mais longe, Cinema do Museu, depois pro Rodin, pro Porto da Barra e, finalmente, pro seu interior. Tudo que você podia ser na estrada. Agora, depois de tantas fugas, tantos sonhos, finalmente é feliz.
Tudo que você consegue ser ou nada.

2010-09-24T00:50:00.003-03:00

O quarto, quinto e sexto dia vieram para mudar as concepções prévias que doíam dia sim, dia não. Vieram agradáveis, relapsos, e numa charada simples; súbita, não diz a verdade pra já.

chovendo na roseira

2010-09-19T09:51:00.004-03:00

No primeiro dia, passarinhos saíram do aparelho, chamados pelos seus lábios, era o som do amanhecer às sete da noite. Seu rosto enrubesceu, risos, voz trêmula, e sua grande amiga, grande amor, dançava pelo quarto ao som da pedra cantada:
_Alô?
No segundo dia, ainda não tinha se acostumado, não sabia o que esperar, portanto não esperava. Dessa vez era sua grande amiga que falava do outro lado, falou dos passarinhos, desligou, viu o canto que não foi escutado, retornou e era um beijo.
_Oi.
No terceiro dia, já espera que haja um quarto, nesses dois sentidos, e até juntos. Ela foi até os passarinhos, um passarinho verde quem me contou, e ainda espera o retorno, ficou mal-acostumada.
_Até.

É, você é de ninguém.

zuza

2010-09-14T22:32:00.003-03:00

Abraçados, sentiram tambores do lado direito do peito. Estavam num lugar perfeito para celebrar o reencontro de uma velha amizade: um ateliê. Simples, repleto de pinturas livres de telas e de esculturas livres de pódios. A música era a percussão da enorme euforia contida em magros corpos, que estavam separados por longos e incompletos meses. Tanta vida se passou, tantos amores, tanto tudo, mas nenhuma palavra era dita. Tudo já estava sendo dito naquele abraço suave e firme, olhos fechados, lágrimas, e nos sorrisos mais tranquilos e sinceros que se pode encontrar.

É um amor simples, se é que existe amor simples, que só depende de si para ser.

high hopes

2010-09-09T18:40:00.000-03:00

"The grass was greener

The light was brighter
The taste was sweeter
The nights of wonder
With friends surrounded
The dawn mist glowing
The water flowing
The endless river

Forever and ever"

2010-09-06T18:13:00.003-03:00

É pra minha amada me dizer que samba é esse, e que saudade é essa. Que samba é esse que vem amanhã, mas sempre faz falta em nossos dias. E que saudade é essa que nunca é saciada, que sempre nos acompanha, até quando estamos juntas. É que samba é amor pros pés, e saudade é amor pra sempre.

2010-09-05T19:48:00.006-03:00

Um cego ouvia a descrição do pôr-do-sol naquele trecho entre o Farol e o Porto da Barra. Pôde vê-lo melhor que eu, que sabia que o gosto de manga era o laranja do céu; que as ondas de pedras eram o cinza do mar, e que a seda era a gradação de cores. Ele sentiu o gosto do sal e o cheiro de pêssego que minha visão roubava de mim. Ele foi acariciado pela brisa das cinco e meia; enquanto eu olhava o meu relógio. Por fim, o cego viu em mim o que deixo escapar, enquanto ia embora.

2010-09-04T16:54:00.009-03:00

A diferença
é que aquele apontava para as estrelas
e esse possui as constelações em seu corpo.
Galáxias e supernovas em sua íris,
o Cruzeiro do Sul em seu ombro
e Andrômeda em sua nuca.

(Se oriente, rapaz, pela constelação do Cruzeiro do Sul)

lenine

2010-09-03T00:06:00.002-03:00

Acordo e sonho que é minha. Magra, leve, calma; toda ela bela, tudo nela chama.

01:32:48

2010-09-02T18:05:00.004-03:00

Naquele momento, cada um a tocar seu instrumento, disse através de sutis toques em teclas, muito mais que o não-dito de todos esses anos que se passaram.

38:11

2010-09-02T17:10:00.004-03:00

Era o sorriso sincero do pianista enquanto seus dedos criavam vida própria e dançavam sobre o teclado. Era a concentração fascinada do baixista enquanto ia, no contra-tempo, preenchendo os espaços vazios entre uma felicidade e outra. Eram os pratos da bateria, tocados com precisão e desespero. Quase tudo foi o desespero que bate segundos antes do gozo. Depois, o nirvana; e, por fim, a sensação de completude. Tudo envolvia aquela cena que se ouvia, a sina dos que amam a música. Tudo provocava as risadas incontíveis dos três, e a urgência de dançar domina toda essa fenomenologia musical. O que mais importa?

2010-08-30T00:03:00.000-03:00

verte em sua boca o canto.

calmaria

2010-08-25T22:01:00.004-03:00

Acordou com a gritaria. Levantou da cama, acostumada. Tomou banho, arrumou a mochila, foi saindo pra aula. Ouviu tudo o que não precisava, e saiu, deixou o barulho em casa. Passou o resto do dia com o eco daquela loucura diária. Fez mil coisas, trabalhou, almoçou pouco, o dinheiro está apertado, pegou um ônibus lotado, buzinas, fumaça, freadas bruscas. Abriu a porta de casa relutante. Entrou pisando em ovos. Dessa vez, uma zoada calada, a pior de todas.
Mas telefone toca. Era o silêncio.

confissões de uma mente perigosa

2010-08-22T13:46:00.002-03:00

_Mas o que é isso, de qualquer forma? O amor romântico... Não é só uma ilusão?
Ficou escondido atrás da cortina quando era a sua vez de entrar em cena. Os assistentes insistiram para que entrasse, o show tinha que continuar.
Andou devagar, porém com pressa, parou no meio do palco e se entregou.
_Estou enlouquecendo em rede nacional.

2010-08-18T23:02:00.002-03:00

_As senhas acabaram. Apenas três lugares, já foram preenchidos. E esvaziados.
Olhou bem dentro, viu que estavam realmente vazios, não os lugares; mas os olhos. Tudo aconteceu no intervalo de segundos do quase. Quase disse.
_Volte sempre.

tout doux, tout doux, tout doucement

2010-08-12T22:07:00.005-03:00

Todos saíram de pijamas. Foram andando pelas ruas; deixaram os automóveis na garagem. Plantaram sementinhas em todo pedaço de terra que encontraram, enquanto ouviam um jazz unissônico. Estavam todos de ipanemas, havaianas, dupés. Os prédios estavam sendo pintados de cores alegres e quentes, jovens faziam artes pelos muros e as velhinhas tricotavam casacos para todos. Limparam as praias, reciclaram o lixo, dividiram teto com os que não tinham. Alors, ninguém tinha nada. Todos passaram a ser. As ipanemas, havaianas e dupés passaram a ser chinelos. E, nesse dia, estavam todos calçados, numa alforria generalizada. Quando anoiteceu, água brotava do céu e ninguém correu pra se abrigar; os blues ficaram na memória, guardados numa doce lembrança. Todos dançavam como se estivessem flutuando no mar. As crianças comiam ambrósia, goiabada e rapadura, tout doux. Quando, enfim, foram dormir; os enamorados dormiam abraçados, e se ficasse desconfortável, deixavam apenas os pés encostados. Para manter o contato. Estavam todos despidos de tudo o que cobre o que é doce. Tout doucement, comme ça.

2010-08-08T15:17:00.000-03:00

quanta tristeza guardada na cara da moça bonita que dói

2010-08-01T14:53:00.003-03:00

Os inúmeros acontecimentos daquele dia iam passando despercebidos. Não notou o olhar diferente, aquela paixão de sua pré-adolescência, aquele primo distante, aquela briga e nem aquela música. Mentira. Aquela música, ela notou. E aquela voz, também. Que veio cada vez mais perto, que confessou intimidades, e que calou quando encontrou a sua boca. Depois, num tom de brincadeira, falou ao seu ouvido banalidades; que hoje se repetem, melodicamente, em seu imaginário. Tudo virou música. A mensagem de madrugada, o toque, o frio e o seu apelido.
Bem de manhã. Ela não sabe se fez a coisa certa. Bala de mel. Edredom. Tudo mudou. O seu rosto, no espelho.
Quem sabe, não despertou. Quem sabe, não se livrou dos três gostos da boca de Caio. Quem sabe, não se apaixonou.

2010-07-24T21:12:00.000-03:00

você tava mais querendo era me ver passar por ai

bem devagar

2010-07-21T20:18:00.005-03:00

"Sem correr, bem devagar, a felicidade voltou pra mim. Sem perceber, sem suspeitar, o meu coração deixou você surgir. E como o despertar depois de um sonho mau, eu vi o amor sorrindo em seu olhar; e a beleza da ternura de sentir você chegou sem correr, bem devagar. Amor velho que se perde, sai correndo para outro ninho; amor novo que se ganha, vem sem pressa, vem mansinho."
Gilberto Gil

Ela nem percebeu os dias que passavam. Nem percebeu as novas pessoas que surgiram, e que foram embora. Vivia naquele momento do fundo do aquário de Caio, e não se permitia assumir que o tempo estava passando, que o clima estava mudando, e que sua casa precisava de uma faxina. Aos poucos, Caetano foi se aproximando dela. Aparecia eventualmente, encontrava-se com ela acidentalmente na rua, e tinham conversas superficiais, sobre o show de terça, a França, a situação deplorável do transporte público em Salvador, coisas do tipo. Ele foi puxando-a de volta para a beleza das auroras e do Porto da Barra de manhã cedinho. Ele a alertou para as suas paixões de toda a vida, que estavam sendo esquecidas, para as pequenas belezas do seu bairro e para suas artes, que estavam adormecidas no armário. Bem devagar, Caetano a fez voltar a fazer hidratações no cabelo e a pintar as unhas. A fez sair na rua por sair, dançar por dançar, e principalmente, sorrir por sorrir. Ele veio sem a pressa que o Amor Velho foi embora. Sem a pressa que o Amor Novo, Novo ficou velho e correu pra outro ninho.
Ele vem mansinho.

atende

2010-07-16T18:27:00.004-03:00

Ele sempre chegava em casa no fim da tarde, após o trabalho. Ela já sabia, estava acostumada, era uma verdade da vida: ele sempre chegará. Mas na quarta passada, a lua já tinha chegado há tempos, e ele nada. O celular tocava, tocava e nada. Todos se mobilizaram na busca, vizinhos, amigos e familiares. E nada. Sequestro. Morte. Doença. Vai ver ele tá num bar, tomando uma com os amigos, nem viu o celular tocar. Prometo que paro de comer chocolate, que vou ajudar velhinhos em asilos e crianças com câncer. Prometo que estarei presente a todos que precisarem, se ele puder estar presente pra mim, se ele puder voltar pra casa hoje. Só hoje. Ninguém dava a menor bola pra televisão que estava lá, no clímax de um mero filme; enquanto ela estava no clímax de sua vida.

(Te busco por telefone, telegrama e telepatia)

2010-07-10T16:18:00.004-03:00

Já não existem mais suposições. O tempo passa, e fatos emergem como numa epifania. O que ele se negava a ver, hoje é inegável. Ele não assumia que era diferente com ela, ao menos, não genuínamente. Ele repetia, repetia, repetia, que ela não era como as outras, que ela foi, de fato, o amor. Só assumiu isso quando o tempo passou. E agora, que já não é mais amor, ou pelo menos, que já não é mais amizade; é tarde demais. O tempo passa, e fatos se restringem a um diário, ou melhor, eventuário. Pequenos fatos de pequenos sentimentos e pequenas elocubrações que pairavam pelo seu quarto frio são transferidos às mornas páginas daquele caderno, que foi um presente. E ela finge que entende o que se passou. Finge que teve uma epifania, finge que está satisfeita, finge que não era o amor. Mas sim, um amor. Os artigos indefinidos abrigam uma certa esperança, e um certo desvalor. São intrínsecos, interdependentes, e o que mais você quiser associar. O que acontece é que ela precisou se convencer que aquilo tudo não é tudo. E essa foi a melhor maneira.

sapato velho

2010-07-06T18:15:00.005-03:00

O menino pequeno subia na árvore, se balançava em seus galhos. Comia de suas maçãs, e cochilava à sua sombra. Foi crescendo, e gravou diversos corações em seu tronco, com iniciais de suas diversas namoradas; e cochilava à sua sombra. Ficou adulto, precisava de dinheiro, colheu suas maçãs e as vendeu. Cortou seus galhos e os vendeu. Cortou seu tronco, fez uma canoa, e a vendeu. Já não poderia balançar-se em seus galhos, comer de suas maçãs, dormir à sua sombra. Já não fazia questão disso. Ficou velho, a árvore agora era só um toco. Era um homem, e velho. Esses geralmente estão sempre cansados. A árvore sentiu-se triste, já não tinha mais nada para oferecer ao menino de outrora. Embora não fosse tão sábio quanto quando criança, o homem era mais sábio que quando adulto, e soube exatamente como mostrar a árvore que estava enganada. Ele precisava descansar, e sentou-se no toco. A árvore sentiu-se feliz, por ser justamente um toco, no momento em que seu querido menino precisava exatamente daquilo. Que ironia.

2010-07-05T18:13:00.002-03:00

Tudo começou com a vontade de fazer um livro atravessar o oceano. Era o mesmo oceano que os separava, mas apenas fisicamente. Os textos os mantinham juntos. Era quase a mesma língua, com uns pronomes aqui, uns c's acolá; de diferente. Até que era um charme, palavras banais que ela o escrevia eram uma beleza exótica que dava cor ao dia que era cinzento há cinco minutos atrás. Uma carta atravessou o oceano para mudar um dia óbvio, que não serviu de inspiração a nenhum texto, e sua resposta atravessou fios, antingiu satélites, até chegar à vista daqueles olhinhos castanhos e doces. Ela não fazia ideia do que significava pra ele.

2010-07-05T17:57:00.002-03:00

Quando teve um momento pra si, quando estava com os novos velhos amigos, deu-se conta. O viu num, dois, três passos e nada. Ouviu um, dois, três disparos. Era seu coração. Estômago embrulhou, sentimento de vertigem, peso na consciência. "Não há nada a fazer". Notou que o mundo girava, e girava de va gar. Esqueceu da cólica, que acompanhou-a por dias, esqueceu da nota, esqueceu do trabalho, esqueceu de ajeitar a franja, esqueceu que estava sentindo-se linda naquela manhã, e lembrou-se dele. Sinto muito.

Flor

2010-07-02T21:38:00.003-03:00

Ela é um verdadeiro mistério. Cativante e perigosa, como uma mata fechada. Vou adentrando, arranhando minhas canelas, é como se ela resistisse. Não sei como brilha, como é tão fresca durante essa seca ou na época de chuvas torrenciais. Ela consegue ser áspera e dura em momentos de se encharcar em lágrimas oriundas dessa frente fria. Não sei como consegue, ela é um verdadeiro mistério. Consegue rir agora, logo agora, que tudo está completamente confuso e frustrante; logo agora que nada mais é como foi; logo agora que nada mais é nada mais. Embora resista, suspeito que, as vezes, me acolhe. Me lava com suas carícias e me acalma com suas águas. Sua beleza é sua força sob seus frágeis galhos, e seu canto é macio, como que de passarinhos. E no meio de suas duras rochas, podemos encontrar pequeninos diamantes que brilham como seus olhos. E abraçada em galhos secos de uma velha árvore, uma orquídea. Ela é um verdadeiro motivo.

Watch out

2010-06-19T17:37:00.003-03:00

Said I've been crying, yeah
Oh, my tears they fell like rain
Don't you hear them?
Don't you hear them falling?

2010-06-14T21:57:00.002-03:00

Chegou em casa, tomou um banho, arrumou o quarto. Preparou o almoço, almoçou e lavou os pratos. Penteou os cabelos, colocou um casaco. Buscou e leu textos e mais textos, artigos e mais artigos, escreveu resumos, fez esquemas e descansou. Preparou o jantar, jantou e lavou os pratos. As coisas aconteciam numa ordem, num ritmo, organizadas e confortáveis. Tudo acontecia conforme o planejado.
Mas uma carta chegou.

2010-06-13T01:05:00.003-03:00

Foi o tempo que passou. Ou a música que estava no ar. Ou aquela postura e aquela manhã. Não teve o sono pesado e profundo como foi previsto, mas nada havia ido conforme o previsto. Talvez uma pequena parte de tudo. Talvez uma pequena parte que signifique muito: grande, enorme parte de subjetividade. É que nada nessa vida é calculado. A forma que seu corpo se comporta (comportando em si, inúmeros sentimentos) vai além de qualquer razão prevista. O que importa é que seu corpo, seu estúpido, limitado e ignorante corpo; agiu com mais lógica e planejamento que qualquer internalizamento, raciocínio. Seu corpo a mostrou como agir quando cansada. Como agir quando apaixonada, ou apaixonante. Foi uma perda total de censuras, limites e barreiras de proteção, foi um momento em que se emergiram milhares e milhares de verdades que, conforme escorriam sobre seu corpo, dissolviam toda a baboseira. Todo o lixo, toda a falsidade que vestia. Que todos nós vestimos.
Quanta honestidade! Tanta que seu corpo foi incapaz de manter cópias, registros, novas percepções do que se passou. Só se sabe que se passou. E isso basta.

vó

2010-06-08T22:18:00.002-03:00

O romance estava quase completo, mas alguém tinha que morrer. Ele estava cercado de páginas descartadas, que podiam ser jogadas na lixeira, mas ele parecia precisar daquela bagunça para a inspiração. Alguém tem que morrer. A heroína da história. O filho dela. Alguém.
Alguém tem que morrer para darmos mais valor às nossas vidas, é o contraste. Então deve ser alguém com alguma importância pra história. Talvez o centro da história, mas isso leva ao fim absoluto, ao breu total. Talvez a fonte disso tudo. O ventre que deu origem a nossa heroína, e gerou seus cabelos loiros.
Ela morre. E agora, a vida de luto ganha mais cor.
Ele levantou, jogou os papéis fora, e deu as páginas recém-grampeadas para a sua esposa recém-divorciada ler.

te le fo ne

2010-06-03T00:18:00.002-03:00

Apoiou-se na mesa, concentrou-se na bola verde, mirou meticulosamente para a tacada final. Ela notou que ele a mirava meticulosamente, como se ela fosse aquela última chance, o último número ímpar, a última possibilidade de ganhar aquela cerveja apostada. Fingiu que não notou, e continuou o ritual quase que inútil porque ela sabia que na verdade, na verdade, ela estava jogando na mais pura sorte. Assim como ele. Talvez um pouco desesperado, não sei. Só sei que a bola estava lá, na boca da caçapa, e as mãos trêmulas arriscavam o erro. O grande erro. Ou a vitória.

2010-05-29T22:09:00.001-03:00

pétalas de rosas carregadas pelo vento

2010-05-29T21:55:00.002-03:00

Agora tudo é suspeito. Um interesse, um olhar, uma dança, um beijo. Agora tudo tem um fundo de mistério, segundas intenções: uma carona e uma declaração.
Nada mais estranho que um carinho, um dengo, e uma canção com dedicatória. Um telefonema ao chegar em casa. Nada mais estranho que alguém que se entrega pra mim, assim, de bandeja. Alguém que se permite sentir, depois do tanto que sofreu (mais que eu), alguém que se permite ligar, se desdobrar e me buscar em casa para pegarmos um ônibus. Ou descobrir como volto. Nada mais suspeito que alguém forte, capaz de amar.
Confiável sou eu, covarde e escorregadia.

2010-05-11T16:21:00.002-03:00

José piscou poucas vezes, coçou o nariz. Franziu a testa e continuou naquela mesma posição em frente à janela. Não sei como ele consegue ficar assim, consciente do dia que será amanhã. O dia que insistia em demorar de chegar agora vem muito rápido -seria tão bom se o tempo parasse um pouquinho... José respirou fundo, apoiou as mãos no batente da janela e avistou o horizonte. À essa hora, o Sol já ameaça se pôr, e o amanhã fica cada vez mais próximo. Foi tomar um café. A gente deve aproveitar, não é todo dia que o clima aqui do Rio permite um café. Há um ano atrás, estava mais ameno. Há um ano atrás, exatamente, José vivia o maior momento de êxtase de sua vida, até o 12 de maio, que seria maior ainda. Amanhã vai fazer um ano. Ou melhor, amanhã faria um ano. Não sei como ele consegue beber esse café. Não sei como ele consegue levantar, caminhar ou fazer qualquer coisa, absolutamente qualquer coisa, diante desse amanhã que não é amanhã e não é mais nada. Graças ao 16 de abril, desse ano. Aliás, graças a muitas outras datas. Ele deve achar que a culpa não é dele. E não deve ser mesmo. Afinal, quem pode controlar as datas?

24

2010-05-04T14:13:00.004-03:00

A Romance deu uma sumida, estou começando a suspeitar que ela me enganava. Eu tinha que falar com ela hoje, apesar de tudo. Afinal de contas, hoje é hoje. Ela é meio arredia, mas quando eu atinjo-a vale à pena. Ela derrete e cai nos meus braços. É uma mulher única, a primeira da espécie; me disse que sou tudo, me ama, me abraça e me afasta. Sinto que cheguei num ponto em que eu não conhecerei mais ela. Esse é o máximo que tenho direito. Pele lisa, branquinha, sardinha nas costas. Cabelo de seda e boca fininha. Surpreendentemente forte e suave. Ela é suave no toque e na fuga. Por isso que não me conformo.
Hoje eu resisto ao meu orgulho e assumo: sentirei saudade. Já sinto.
Não sou desses homens fortes, que vão de braços em braços; de bocetas em bocetas, buscando o amor edipiano que nunca lhes foi cedido. Pensando bem, esses são homens fracos. Homem forte sou eu, que insisto numa mesma mulher, que eu sei que sempre amei, por mais que ela fuja. Reconheço, José, que eu mereço. Sei bem as coisas que fiz. Sei bem que sou egoísta, hedonista, niilista. Mas ela sempre será a Romance, sempre. O natural é querer ela pra mim.

nós.

2010-05-02T10:40:00.002-03:00

Ela vestiu a camisa e sentiu um cheiro que era como uma facada. Engraçado como as coisas são. Antes ela só dormia se estivesse envolta naquele cheiro. O algodão que era macio, desses de blusa velha, arranhava sua pele fina, dessas de menina nova. E ela não entendia. E ela vestia a blusa mesmo assim. E ela. E.
Não dá pra devolver, ele recusou. Engraçado como as coisas são. Antes ele parecia não querer ceder aquela blusa. A cor era de luto, como a maior parte do seu armário. Ela amava aquela outra blusa, branca e verde, como uma brisa. E ele não entendia. E ele vestia a blusa mesmo assim. E ele. E.
Os dias se passaram, depois da despedida, e ela continuou vestindo-se de si. Ele, não sei. Parece que mudou muito de lá pra cá. Engraçado como as coisas são. Antes ele parecia mais firme, eu diria. E eu não entendo.

Vertigem

2010-05-01T21:46:00.002-03:00

Sou parte, e por isso sou o mundo inteiro. Carrego litros infinitos de água salgada, prestes a escorregar pelas lisas bochechas. Carrego dor, miséria e abandono; que apertam bem no meio de mim. Tenho inúmeros filhos à todo o tempo, que me envelhecem e me dão brilho. Aquele ar reluzente de grávidas. Danço, giro e giro sem parar, como se não me importasse -a vida continua- hipnotizada pela luz e pelo calor. Mas eu sou uma pequena parte. Uma minúscula e ínfima parte.
E eu não sei se os outros seguem porque são felizes. Não sei se giram e giram porque gostam da vertigem. Talvez seja pura inércia. O movimento aparente de todos os outros que te leva pra frente. Talvez estejamos todos parados, fingindo. Como vou saber se ando, se sinto que ando, se finjo que ando? Ou que giro? Ou que danço?

2009-12-12T00:06:00.002-03:00

Queria dar-lhe um beijo, desses que deixam passar todo aquele sentimento preso no peito. Mas eles estavam em tempos e lugares separados, unidos no abstrato de uma noite sem graça. Digitou o beijo, e todo aquele sentimento se perdeu em fios e correntes elétricas sem sentido na noite. Não dá pra satisfazer.

Paciência

2009-10-12T16:56:00.003-03:00

Ela entrou no elevador sem sentir seus passos, sem sentir o frio, apenas com o estômago embrulhado. Ouviu a conversa das vizinhas "eu jogo Paciência contra mim mesma", a porta fechou, "mas eu trapaceio quando quero ganhar logo", a subida para o primeiro andar pareceu levar horas, "não é pecado roubar de si mesma" , e saíram; dali pro sétimo foi um segundo.
Ela entrou em casa tirando a roupa que a sufocava. Havia se arrumado para o encontro com o amor novo, novo, de alguns meses. Fechou a cortina, e o escorrer da cortina sobre os trilhos a perguntou:
_ Você rouba de si mesma?
Atrás da janela, lá embaixo, na rua úmida e vazia de feriado; o amor novo, novo, ia embora. Ela chorou como o estranhamente fez, durante toda a semana.
_Parecia que eu estava adivinhando...
Tudo perdeu a graça. Absolutamente tudo. Ela não tinha a quem pedir ajuda, ele estava lá embaixo, indo embora!
_Eu já estive no seu lugar.
Doeu. Doeu ver que dessa vez era diferente. Que dessa vez ela que era a mal informada, iludida, possessiva, maluca. Doeu ver que o que ela estava achando era a mais pura ilusão. Pura ilusão.
_Tenho que viver, tenho que fazer meus trabalhos, tenho que respirar, tenho que comer, tenho que viver, tenho que viver, tenho que viver.
Na verdade ela não tinha que viver. Ela só tava imitando o amor novo, novo. Foi ele que foi.

Ela trapaceou no jogo contra si mesma. E perdeu.

segundo a torre

2009-10-09T19:01:00.003-03:00

A gente só cresce em tamanho e apodrece o corpo. Não amadurecemos. Vamos direto do verde pro podre. Não temos momento certo. Somos muito jovens pra aguentar firme, e muito velhos pra nos libertar. Esperar não é uma opção, mas, covardes que somos, sempre esperamos. Esperamos ser felizes. E quando a felicidade aparece, ela já apodreceu.

coração vagabundo

2009-08-16T11:46:00.006-03:00

Deixou-se sentir e pareceu um sonho. Com tudo o que é intenso acontecendo de um jeito macio... Era exatamente o que queria, mesmo que tentasse se enganar. E o amor que era um corte, passou a ser a cura.
Já não queria mais recusar tudo, havia chegado a hora de aceitar. De deixar a felicidade entrar. Ah, mas era uma felicidade estranha, dessas que se sente culpado por ter. Da janela, os prédios já não são os mesmos; e ao seu toque, as cartas estão mais ásperas... Há de amanhecer. E tudo terá sido um sonho. Desses que são proibidos, realizações de desejos oprimidos. Desses em que ficamos no chão, mesmo podendo voar. Como se estivéssemos nadando no ar. Havemos de amanhecer.

Fritz Perls

2009-07-08T07:20:00.005-03:00

Eu faço minhas coisas, você faz as suas
Não estou nesse mundo para viver de acordo com suas [expectativas
E você não está nesse mundo para viver de acordo [com as minhas
Você é você, e eu sou eu
E se por acaso nos encontramos, é lindo
Se não, nada há a fazer.

Der Traumträger

2009-07-05T12:36:00.003-03:00

Ele passou a semana inteira se escondendo. Ela passou a semana inteira com dor de cabeça. Ele saia cedo e chegava tarde, se chegasse. Passava batido pela sala, entre uma família em pedaços. A menina sabia exatamente do que ele estava evitando. Ela também evitava. Num domingo, dia de família, ela o encontrou escondido sob o varal quando foi levar o lixo pra fora. Estava sentado num banco de plástico cinza, como aquele dia. Usava uma camisa social amassada e desabotoada; cheirando a suor misturado com perfume. Enquanto comia aquele pão seco com mortadela, a falsa família se reunia pra tomar café na cozinha, logo ao lado. Ele mal cabia no banco, mas estava sentado com uma postura infantil, indefesa. A mão da menina o afagava.
Ela podia contar nos dedos a quantidade de vezes que foi afagada por ele.
Ele enxugou as lágrimas e foi como se as transferisse aos olhos da menina. E ali ficaram. Ela sentiu os fios de cabelo que restavam em sua cabeça; já não podia mais contar os fios brancos. A mulher dele cantava na cozinha, como nas viagens de outrora. Ela lembra que o melhor elogio que já recebeu foi quando estava cantando e o seu pai a confundiu com sua mãe, pela voz. A chamou de 'Flor'; como nos velhos tempos. Até hoje a menina suspeita ter sido de propósito. Sua cabeça é bombardeada por pensamentos vazios, por isso a enxaqueca.
Me leva, que eu quero ver meu pai.

2009-06-27T01:06:00.003-03:00

seus dedos
seus lábios
seus olhos
em minha cintura
em minha boca
em minha pele
a deslizar
a beijar
a olhar
me derrete.

brasa

2009-06-11T12:44:00.001-03:00

eu tô morrendo de saudade.

quando ouço cor de rosa e carvão

2009-05-22T11:51:00.003-03:00

É quando sinto esse seu cheiro macio, que relaxa meus músculos. Um cheiro limpo, fresco num dia de sol, e quente quando faz frio. Hum.. Tem cheiro de lar. Da minha casa do interior quando eu chego de viagem, dá até pra sentir o piso de pedras gelando meus pés descalços. Cheiro de lençóis remechidos, que te chamam pra envolver-se. Cheiro das folhas da pitangueira do meu quintal. Cheiro de brisa, de asfalto depois de chuva, de lírio. Cheiro de suor de praia. Hum.. Tem cheiro de infância, de tardes andando de bicicleta. Cheiro de risadas incontíveis, de pijamas. Cheiro de sua saliva. Cheiro de amor.

put on your red shoes!

2009-05-15T18:47:00.003-03:00

e vamos dançar!

diafragma

2009-05-11T23:19:00.002-03:00

Eu larguei tudo, toda aquela rotina segura e confortável que tinha. E inspirei. Um ar limpo, fresco, revigorante; que mudou todo o sentido do que eu aspirava antes. E aqueles instantes, uns dois meses que duraram mais que um ano e três meses; me preencheram um vazio tão vazio que eu nem notava a sua presença (ou ausência...). Só que eu expirei. Já que por mais que fosse bom, com o tempo; esse ar preso em meus pulmões podia me sufocar. Já não sei como serão meus novos ares, muito provavelmente não serão tão bons quanto aquele de ontem. Mas eu preciso renovar. Eu preciso respirar consciente, não gosto daquela coisa involuntária que vai te levando, levando, e antes que note; está respirando o mesmo ar velho e abafado há anos. Mas eu também não quero forçar nada, afinal de contas, tudo precisa seguir o seu próprio ritmo. Às vezes vem com sacrifícios, a coisa mais comum. E de alguma forma deve valer a pena. Deparei-me com uma escolha. Tenho medo que seja só um suspiro.

trêsjeitos

2009-05-11T11:03:00.002-03:00

É que você me inspira... E expira.

cru

2009-05-09T15:09:00.002-03:00

E eu fui andando como se tivesse um destino. Se tudo isso tivesse acontecido ontem, teria ficado em casa. Mas hoje eu decidi ir andando, até com um pouco de pressa, não tenho perspectiva; mas o vento me dá a direção... Levando umas besteiras na sacola, um kit sobrevivência. E Jeff Buckley cantando em meu pé de ouvido. Eu não esperava que fosse assim, que houvesse tanta chuva... Mas dessa vez, vou sentir tudo na pele. Tudo que estou me provocando sentir, passei muito tempo insossa. E vale a pena; o tempo passa e cura; já não tenho medo, e assumi minha hipocrisia. Agora eu sei porque o mundo está como está. A gente briga, resiste, e acaba cedendo. Deve ser da natureza humana... Esse pessimismo vai embora amanhã.

ontem

2009-05-09T14:58:00.002-03:00

Era tudo o que eu não gostava numa pessoa só. E era tudo o que eu precisava.

bordô

2009-05-05T12:33:00.003-03:00

Ele olhava pra ela do outro lado da sala. Ela era como um imã, parecia impossível continuar parado onde estava, sem ir correndo dar-lhe um beijo. Ela fingia que não notava, afinal ele estava prestes a ir embora. Para as espanholas. Ela sentia o mesmo que ele, mas não precisava de toques, ela sente muito mais o desejo que os dedos trêmulos na sua cintura. O medo, a timidez ou o que quer que ele transparecesse era encantador... Embora fosse um homem, e ela uma garota; ela olhava pra ele como a um garoto desamparado, que precisa apenas de um pouco de amor. Curtir nos últimos dias, sem sentimentos, não faz o menor sentido. Por isso que ela se afastou e disse o que não queria dizer. Não justifico, apenas relato. Era desejada por outros, e apenas desejava um, e esse sentimento compensava a falta (ou aparente falta) de desejo daquele outro por ela. Ela está solta, a mercê da maré. Ia tanto à praia e continuava branquinha. Parece que está começando a ficar morena com essa temporada de chuvas. Não relato, apenas justifico. Queria poder entrar nesse mundo só dela, e ver de perto os salões espanhóis repletos de mulheres com vestidos vermelhos e dourados. Girando, girando. Ver debaixo do guarda-chuva os tons róseos e alaranjados daquela tarde, ver, como ela vê, a tristeza secreta nos olhos daquele senhor na fila do caixa do supermercado. O mundo está cada dia mais pesado nas suas costas, e ela continua andando leve, como que sobre plumas. Queria poder entrar nesse mundo só dela e sair desse meu. Olhamos na mesma direção e eu vejo uma nuvem cinza enquanto ela vê feixes de luz passando pelas brechinhas. Mesmo se ela amasse ele, não sofreria tanto com sua partida, já que pra ela vale a pena conhecer as espanholas.

esse José...

2009-04-29T11:45:00.002-03:00

E agora, José? Eu me pergunto... O que fazer, se estou feliz; mas corro o risco de perder um pedaço de mim? Se era isso o que eu queria, era exatamente isso o que eu queria; só não queria agora, nessas circunstâncias? Não dá pra esperar o tempo passar... E agora, que não há quem ouça meu grito de socorro? E se houver, e agora; que não há solução? Não existem altos e baixos, não existe preferência, existe apenas meu ego; atrapalhando qualquer decisão lúcida. Essa ganância do homem ainda me mata... E agora, meu Deus? se é que há um Deus, ou um deus, ou mil deuses. E agora, o que faço? No agora que passou não fiz nada, esperando resposta. Não posso deixar esse agora passar, e agora? Tenho um pedaço de mim escorrendo, lentamente, já está com a mochila nas costas só esperando o sino tocar. O trabalho do sino é tocar, se o sino não toca; não é um sino. Eu não queria que houvessem sinos, e agora? O telefone tocou. Era a Felicidade. Acho que ela quer me ter, quer me dar o que tem de melhor, e eu fujo, sem querer. Há um tempo atrás eu já fugi da Felicidade, com pretextos. Sinto que essa é a minha última chance. E agora? A Romance me deixou um recado, daqueles que a Felicidade nunca manda. Eu queria poder juntar as duas, e torná-las uma só. Mas é impossível. E agora, José? Eu me pergunto... Quanto mais saio com a Romance, mais a Felicidade me escapa por entre os dedos. E eu quero as duas. Ah.. Essa ganância do homem ainda me mata... No dia em que eu perder as duas, pra sempre; vou aprender, que quando se tem a Felicidade, não dá pra ter Romance; e a Romance sofre e chora com ciúmes dela...

Gilberto Gil

2009-04-27T22:29:00.001-03:00

Há de surgir uma estrela no céu cada vez que você sorrir. Há de apagar uma estrela no céu cada vez que você chorar. O contrário também bem que pode acontecer, de uma estrela brilhar quando a lágrima cair; ou então de uma estrela cadente se jogar, só pra ver a flor do seu sorriso se abrir.

pra não dizer que não falei de flores...

2009-04-26T22:25:00.003-03:00

Quando te vejo, ainda lembro. E me arrependo de não ter sorrido bem pertinho do seu sorriso. Bem pertinho mesmo. Quando visto aquele meu vestido, ainda lembro daquela nossa dança, com você pisando no meu pé.E danço. Quando ando pela sua rua, ainda lembro de quando andamos lá juntos, e meio escondidos. Com o barulho dos gravetos secos se quebrando, e cheiro de chuva recém caída. E me arrependo de não ter sorrido bem pertinho do seu sorriso. Bem pertinho mesmo. Peguei a estrada errada porque estava olhando pra trás, seu sorriso de loonge... E agora, uns cinco anos depois, dei meia-volta e fui correndo, tentar pegar esse sorriso. É o mais lindo. Será que alcanço?

2009-04-25T15:12:00.003-03:00

this is how the world ends : in a wisper

pedir muito

2009-04-21T00:14:00.003-03:00

Uma dança num salão cheio, ou vazio, não importa. Com música ou sem música. Uma dança.
Ou um filme num cinema antigo, ou em casa enrolados num cobertor. Preto e branco ou colorido. Ou até o Sol, ou a lua. Nascendo ou se pondo. Quem sabe um jantar, num restaurante ou no sofá. Com vinho branco ou tinto. Uma surpresa, uma brincadeira, mãos-dadas. Eu só quero um pouco de romance. Acordar ao seu lado, fazer um café-da-manhã. Me jogar na cama, amassar o travesseiro, morrer de frio quando o lençol descobrir nossos pés. Uma ligação urgente pra dizer 'eu te amo'. Me proteger da chuva com seu casaco, entrar em casa rindo. Não quero te chamar de 'meu', não quero te impedir, não quero te prender; eu só quero um pouco de romance. Eu não quero diamantes, não quero sushi, não quero um carro; eu só quero um pouco de romance. Quero poder falar pra você, sem tremer, que é muito bom pra mim estar do seu lado. Não na frente, não atrás. Do seu lado. Eu queria saber se você me quer como te quero. Eu queria aproveitar, agora que você não é aquele cara que tinha namorada, ou aquele que queria ter todas, ou aquele que não se importava, ou aquele que se importava até demais. Eu queria aproveitar, porque dessa vez é você. Finalmente.

♀♂

2009-04-20T13:49:00.003-03:00

Do seu olhar, não sei o que esperar. Do seu toque, da sua fala, do seu olhar; não sei o que esperar. Do seu sorriso, do seu gosto, do seu olhar; não sei o que esperar. Eu não sei o que esperar. Do seu amor. Será que é amor?

Ramon

2009-04-18T18:41:00.005-03:00

Depois de ver aquilo, a menina não teve reação. Foi algo chocante, inesperado, que poucas pessoas presenciam. Mas ela não teve reação. Alguns segundos antes do que aconteceu, não havia nenhuma preocupação, apenas uma rotina a ser seguida. E no exato momento do ocorrido; dezenas de rotinas foram modificadas, instantaneamente. A menina não tinha o que fazer pra voltar aos segundos antes e ir pra casa depois da escola normalmente. Estava fora do seu alcance. Mas ela não sabia disso, nem pensou nisso. Só seguiu em frente, como se nada tivesse acontecido, como se ela não estivesse deixando ele pra trás. Mas ele não ficou pra trás, nenhum dono de alguma rotina modificada deixou ele pra trás. Ela fingiu que era a mesma, até se esqueceu de tudo quando a lua nasceu. Depois que ele se foi, se marcou muito mais na vida da menina. E ela só seguiu o seu caminho, sem notar. Dias, meses, anos se passaram, e a menina seguia seu caminho. Mas não adianta continuar andando, quando o que se quer é ficar parado. Ela só queria ficar com ele, e pra ele o tempo parou naquele segundo em que ainda brincava na sua bicicleta; como criança; aonde pertencia. Sempre que as chuvas voltam, ela sai do caminho. Ela sai da antiga rotina e lembra dele. Foi a mesma chuva que lavou a rua do momento triste. Foi a chuva que escondeu o que aconteceu da menina, pra ela não se lembrar quando passasse por aquela mesma rua, rotineiramente. Mas ela se lembrou, justamente porque não tinha nada lá. E tinha que ter.
Chuva lava minha rua, mas não minhas lembranças.

beijo de borboleta.

2009-04-16T15:54:00.004-03:00

"Mário compõe sua primeira metáfora, frase ou poesia com objetivo prático. Diz à Beatrice que 'seu sorriso se abre como as asas de uma borboleta' e esta capta, por sensibilidade, o significado daquelas palavras. A poesia faz a moça sonhar"

Eu vi. Eu vi quando a borboleta azul pousou na janela, com um brilho em suas asas que faltava no céu daquela tarde. E parece que aquelas asinhas de papel de seda bateram muito forte a tarde inteira... E subiram com muita dificuldade até o sétimo andar. As asas foram parando... Parando...
E o que parecia ser um ritmo desesperado, passou a ser uma dança, sensual e secreta que insinua a exposição do maravilhoso desenho sobre aquelas asas. E ela abriu as asas. Ví o seu sorriso se abrir. Com aquele formato de maçã, que ninguém entende onde está, só eu. Ahh... Quando sinto esse cheiro fresco de fim de primavera até parece que você ainda está aqui.
Fui correndo ler os antigos diários, lí suas angústias, nas letras tremidas, e as poesias suas misturadas com trechos de Drummond. O seu sorriso me seguiu. Eu ouví nossas risadas em algumas páginas, nós dois sentados no chão do seu quarto, rindo dos momentos de impulsividade. Cada som que eu fizesse, qualquer palavra que eu falasse só queriam dizer uma coisa: eu te amo. Ahh.. Quando sinto esse cheiro de folhas caídas até parece que você ainda está aqui.
Eu não sinto sua falta. Eu sinto sua presença.

2009-04-02T22:04:00.001-03:00

Momento de histeria:
a diferença entre um homem e uma banana é que a banana amadurece.

calma. eu não odeio os homens.

'cause I love the way you say "good morning"

2009-03-25T22:15:00.007-03:00

Eu abri os olhos, como abro todos os dias depois de piscar milhares de vezes, como todas as vezes. Mas dessa vez, senti uma felicidade imensa, que não sentia há muito. A felicidade que há em amar, simplesmente amar os meus amigos. A felicidade de saber que posso falar, andar, vestir, dançar da forma que eu quiser, que não haverá julgamento ou opressão; mesmo que calada. A felicidade de ver num dia nublado o azul por trás das nuvens, e sentir a brisa envolver meu corpo inteiro. Não sentí o tempo passar, apenas viajei nas palavras que ontem eu morria de medo de nunca mais ouvir. E eu lembrei dos anos que se foram, e de momentos que eu eternalizo em minha memória, e achava que não passaria por nenhum instante que chegasse aos pés deles; mas nesse segundo em que abrí os olhos, eu vi que valeu a pena ter passado por tudo o que passei; só pra ter a oportunidade de sentir a felicidade assim, crua e nua; na minha frente. É uma felicidade que me conduz a escrever e escrever, sem parar, evitando os pontos; pra que você veja que o que eu sinto não se interrompe, apenas desencadeia mais eventos; de mais sorrisos e 'eu te amo's. Ouvir um 'eu te amo' sincero faz voar. Já que eu sei, e você sabe; quando se diz essa frase da boca pra fora. Mas quando se diz de dentro de si, para o interior do que ouve, para que ele sinta; todo mundo voa. Voa na brisa leve noturna, sobre as businas dos carros impacientes, sobre qualquer grito, qualquer revolta; voa além de problemas familiares, além de obrigações e cheques de pagamentos, voa além do nublado no céu e vai até as estrelas. Tudo é tão pequeno quando se vê lá do alto da felicidade. O vestido, o cabelo, o computador, o sofá, a geladeira não têm importância alguma. Já que para amar basta ser gente, e gostar de gente; basta ser capaz de abrir os olhos e ser feliz.

And you take me the way I am.

Des yeux

2009-03-25T10:30:00.001-03:00

Ao nascer, ela tinha olhos imensos, que brilhavam a todo o momento. O pai, ao ver tais olhos, viu à sua frente;não as pupilas dilatadas de uma garota que estava sendo apresentada ao mundo; mas tudo o que se passaria diante daqueles enormes olhos castanhos. Ele viu a primeira decepção, as primeiras estrelas e o primeiro cabelo de boneca mal-cortado. Ele viu tudo o que se repetia e que se estreava. Viu a morte de sua mãe. Viu tudo embaçado, por conta das primeiras lágrimas incontíveis; ou viu pela metade, por conta das bochechas erguidas por um sorriso. Ele viu o medo, viu o amor, viu sua própria morte.
E, num momento de desespero, ele viu o que ela sentiria ao olhar nos olhos de seu neto. Então, tudo o que parecia não valer à pena, passou a valer; tudo nesse mundo, graças a um par de olhos arregalados de um homem de quarenta anos.

If

2009-03-18T00:48:00.004-03:00

Normalmente, o menino vinha falando muito na volta da escola, quando o pai o buscava. Falava das aulas, dos amigos, de futebol. Um dia, ele estava quieto, com um olhar distante e fundo. Passou toda a viagem assim, nesse silêncio. Ao parar o carro sob a amendoeira que ficava em frente à casa, o menino perguntou : " pai, se um carro capota e o teto fica bem baixinho, a pessoa que está dentro morre?" , o pai, que sempre preocupou-se em ser sincero com a criança, disse: " depende. Se a pessoa bater a cabeça em algo, deve morrer. Mas se ela ficar ali agaixadinha, pode sobreviver".
No outro dia, a mãe do menino sofreu um acidente de carro. Ela ligou ao pai da criança, pedindo que a fosse buscar na estrada em que estava. O pai conseguiu carona com um amigo, e, ao chegar deparou-se com o carro capotado, com o teto bem baixo. A mãe estava ilesa, após cerca de 10 capotadas. Ela saiu sem nenhum arranhão.
Todos os dias, o pai da criança pensa no que teria acontecido se ele respondesse ao filho, que ao capotar um carro nesse estado, o motorista morreria, definitivamente.

Pára! (com acento, sim!)

2009-03-16T12:30:00.000-03:00

Pare por um momento. Interrompa o trem que segue os trilhos de sua vida. Saia do óbvio. Agora se solte, grite, pule, pinte. Pinte aquilo que é o amor. Sinta o amor, não à rotina, mas à liberdade. Lembre-se do sorriso, do beijo, da graça que ainda virão. Abra seus braços para o abraço, ou possível tiro. Bem no meio do peito. Sinta o medo que, de alguma forma,te empurra pra frente. Comemore os segredos que lhe foram compartilhados. Suspire o falso alívio. Respire o seu perfume, vista a sua roupa. Abra suas pernas para o encontro, ou possível abandono. Deixe-se sentir. Permita-se rir chorando ou chorar rindo. Pare por um momento. Sinta o momento infinito. Sinta o momento infinito. Ame.